美的声音穿透喧嚣，宛如暗夜中的一缕温柔光芒。
“先生，您是海登吗？”声音中带着一丝期盼和渴望。海登，正是赛德作为诗人的笔名。
赛德心中一震，他没想到在这个罪恶的地方，竟然还有人知道并期待着他的作品。他挥开奴隶向他伸出的双手，对黑暗发出回应：“你是在跟我说话吗？”
“你、你是诗人海登吗？”黑暗中的声音再次追问，带着一丝期盼和紧张。
“诗人海登，没错，是我。”赛德的声音坚定而自豪。
“咳咳。”我喉咙一阵酸痛，没忍住咳了两声。
马思特尔先生停下了故事，关切地问道：“俄温记者，您没事吧？我从刚刚就一直觉得您的声音很沙哑。”
“没事的，老毛病了。”我笑了笑，解释道，“以前生活不好，水不常有，食物也很干硬，嗓子便在那时坏了。”
“抱歉让你提起这些事。”马思特尔先生表示歉意。
“没事的。”我摇了摇头，“那个海登是几年前被处死的那个吗？就是写反诗的那个？”
“四年前被处死的那个？诗是海登的，也就是赛德写的。不过被抓的只是冒名顶替的。”马思特尔先生没有直接回答我的问题，他拿起了一直放在桌上的玉雕烟斗，吸了一口，烟雾缭绕中，他的眼神更加深邃。他脚下的木质地板发出吱吱的响声，如同岁月低语，诉说着不为人知的往事。
我下意识地摸了摸下巴，好奇地问道：“你为何如此确信？”
马思特尔先生用一双尖锐的眼睛盯着我，目光从迷雾中射出，扫过了我的下巴、眼睛、头发，仿佛要看穿我身体的每一寸。他的声音低沉而有力：
“因为赛德早在十几年前就死了。”
“我名叫赛德，笔名才叫海登。
